No sé qué va a pasar conmigo

Completé diez años escribiendo en tiempo real. Más de quinientas entradas en un blog y más de mil páginas en ese mismo blog.

¿Tengo algo más que decir?

¡No!

Pero tampoco puedo dejar de escribir y esa es una triste condena. Si el opio es una cadena de ocho vueltas la escritura es una trampa de la que no se puede salir tan fácilmente, una condena elegante. Lo más triste de todo es que la sociedad entera celebra semejante tortura y me felicita por estar enferma, por depender de la escritura para no sentirme un poco loca. Si no escribo siento que pierdo el centro.

Así luzco si no escribo:

az-3

Así luzco si decido escribir de nuevo:

yo

He intentado más de cinco veces escribir como en los viejos tiempos, como hace quince años, como una gran intelectual, una teórica de la literatura o una crítica despiadada; quería escribir en Word, despacito, meditado, puliendo el estilo, sopesando cada frase…  y cuando voy en la quinta página descubro siempre que no soy yo sino una engreída que se hace pasar por mí. Esa escritura está superada porque me volví exhibicionista, me excito cuando escribo en tiempo real, es un placer morboso, como una especie de droga; me libero escribiendo de forma frenética, sin pensar mucho en el ritmo de las frases ni en las estructura de los párrafos y tiemblo de emoción cuando sé que dentro de pocos minutos más de cien personas leerán eso que acabo de escribir porque me acostumbré al halago inmediato, a deslumbrar con la escritura frenética, es la única que me libera. La que me produce el place morboso.

Voy a empezar de nuevo aquí, no quiero molestar a nadie, no quiero criticar de forma despiadada ningún comportamiento porque me hastié de hacerlo, dejó de divertirme, voy a hacer una absoluta exhibición personal porque eso es lo que me produce placer.

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Autor: Elsy Rosas Crespo

Es más fácil si buscas mi nombre en Google.

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